Pita.
Elle s’appelle Pita et n’a pas de nom
Personne n’a jamais su où était née Pita
Tu peux la dévisager, son reflet brille de toutes contrées, toutes races
Elle n’est pas vraiment noire blanche ou asiatique
Tu prends une parcelle de son visage, sa fine chevelure longue et noire qui sent bon les épices par exemple et tu dis « Pita, elle est sud-américaine, vénézuélienne probablement »
Tu continues la ballade et t’arrêtes sur ses yeux
Magnifique ses yeux, ils doivent garder en eux tous les secrets de son histoire
Et là tu arrives en Asie, mais pas au Japon, en Chine plutôt ou au Tibet certains jours
Ils sont noirs et scintillent d’un bleuté rare
Sa mâchoire à Pita t’évade en Europe centrale, chez les Balkans
Une mâchoire solide résistante et fine à la fois
Capable de résister au pire des K.O
Son cou à Pita
Tu devrais voir ce cou
Une descente aux enfers
Un appel au sexe
De son cou au bas du dos, tu te glisses sur une cambrure callipyge
Ses seins t’emmènent en plein désert
Doux, chauds, rebondis à perte de vue
Glacials parfois
Sauvages
S’il faut que tu caresses les jambes de Pita, des nuits entières te seront nécessaires
Halées, luisantes comme le miroir de la vie, comme ses enfants que j’ai croisé au Mexique chez les Chiapas
Mais il y a une chose que Pita possède sur laquelle aucune contrée ne peut transparaitre, c’est son cœur
Pita a un cœur d’ange
Tout le monde chuchote que c’est pour ces raisons que les hommes l’aiment tant

Moi je dis que son âme est bien plus encore